É sem duvida um delicioso habito perambular por vielas de Portugal, como era em Ouro Preto. Deliciosamente semelhantes, por vezes, me vejo pelas madrugadas saudosamente recordando meu sentir, observando arandelas, cores e sombras. Quantas semelhanças, de mim mesmo. Ah essas portas, quantas nao quis bater em suas trancas, a imaginar seus timbres, graves, agudos...
Estridentes??? Nunca.
Rangeriam?
Quanta força para abri-las ou correriam macias como um passar de uma folha de papel?
Vermelhas, azuis, verdes, pretas, velhas, novas, de alumínio, pregadas, tortas ou penduradas.
Quem nao quer atravessa-las? Que segredos escondem sob suas fechaduras?
Ah essas portas de Portugal...quanto de mim elas nao guardam?
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