O velho Cancioneiro.

Numa tarde de domingo, desta que parece em que o tempo pára,

um calor infernal, até o ar era pesado.

Na praça, debaixo da árvore de paina a matilha

busca na sombra um instante de refresco.

O cavalo, ainda atrelado, refuga o cansaço

da estrada.

O velho senta no canto do bar e com um gesto

é atendido de pronto pelo garoto, que parecendo

ler seus pensamentos em silencio lhe tras a cachaça.

Acende o cachimbo e com o olhar entreaberto por

causa da fumaça, ve por entre as portas a pequena

praça, aonde certamente tem muito de sua vida.

Após um gole, ainda com expressão serena balbucia

o que parecia ser uma canção, alguma coisa de uma rosa para

a morena...,

Por alguns instantes acho que só eu vi, no canto dos lábios,

um sorriso maroto, não durou mais que o suficiente, logo

seu sembrante parecia recobrar seu dia e o duro trabalho que

ainda tinha por fazer.

Ele percebeu que eu o olhava,

gentilmente gesticula a mão com o copo

me oferecendo um gole.

- toma, vai de refrescar, me oferecendo meio copo.

o cheiro de alcool tomou conta do lugar, sem como

negar, virei de uma vez só. Senti como se tivesse engolido

fogo, desceu queimando, senti uma necessidade enorme de

respirar, a garganta era pequena para os meus pulmões.

tossi feito um louco, sem tempo de me sentir constrangido.

Senti nas costas os tapas que tentavam me aliviar do tremendo

sufoco pela falta de ar.

Refeito do susto, percebi que ele ria, como quem ria pelo mundo,

caminhando em direção ao cavalo, numa destreza que não

correspondia a sua idade, montou e com um assovio pois a matilha de

pé, que sem demora tomou a frente latindo atendendo ao chamado do

seu dono.

Por vez ou outra eu tinha notícias de sua passagem por aquelas bandas

com seu cavalo e a matilha.

O dono do bar disse que ele sempre perguntava pelo garoto que certa

vez ele ofereceu um gole de pinga e que por alguns instante achou

que ia morrer de tanto tossir e saia rindo recordando da travessura

que aprontara.